Dos Globos de Ouro

A Bárbara Guimarães é irritante. O Felipe LaFéria não tem piada nenhuma.

Das coisas que me irritam (ou como eu estou uma menina grande e já escrevo títulos começados por 'das')

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Sou uma estranha na minha terra. Os meus pais não eram de cá, chegaram pouco antes do nascimento do meu irmão mais velho. Depois dele vieram mais três, inclusive eu. E nós quatro sempre o soubemos: não pertencemos aqui. O que é bom. Assim, não somos de lado nenhum. O meu irmão mais velho está a viver numa ilha. Se é de lá? Não. Mas também não era daqui. A minha irmã mais velha também fugiu daqui assim que pôde, assim como o meu irmão seguinte. É, deixaram comigo - com a miúda da irmã mais nova - a tarefa difícil de deixar os meus pais sozinhos numa casa enorme que um dia já foi cheia de gente. De tempos a tempos a casa volta a encher-se. Com apêndices e risos de crianças. A minha mãe de vez em quando também sai daqui. Talvez tenha chegado à mesma conclusão de nós. Que não somos de cá.

Quando digo que não quero viver aqui, nem arranjar trabalho, muito menos constituir família, nem a vinte, nem trinta, nem cinquenta quilómetros de distância as pessoas não percebem. Nem os meus amigos, ninguém. Ninguém percebe. Acham que eu tenho a mania que sou superior. Ou arrogante. Ou que não me sei reduzir à minha insignificância. Porquê? Porque os pais deles moram nesta santa terra desde pequenos. E os avós também. E os pais dos avós. E os pais dos pais dos avós.

Eu não. Eu não sou de cá. Nem quero ser.

o que é que eu hei-de fazer? gosto de ti e pronto.

amanhã é o dia.

amanhã é o dia da frequência para 15 valores (!) disto aqui. E se eu quero ir limpar ossos com a professora que é só a melhor do país no verão tenho de tirar tão boa nota, mas tão boa nota que nem sei. Assim tipo 15 em 15 estão a ver? No mínimo 14 em 15. Rezem por mim rezem. Façam figas. É que isto é mesmo importante. Esta cadeira fofinha e queridinha é a única que pode fazer alguma coisa por mim neste terrível curso. Bolas, também tenho de ser boa nalguma coisa.

por hoje é só isto.

'É que ser cão é fodido. Os cães têm a mania de gostar das pessoas, os gatos têm a mania que as pessoas gostam deles. É por isso que o Amor circula como se fosse um cão, por ter a mania de gostar dos outros. Percorre os mesmos percursos das pessoas, de olhar cabisbaixo, à espera de uma festinha que lhe faça abanar a cauda. Quando isso não acontece mantém um olhar tão triste quanto o da Lua num dia de chuva. Grande mas sem brilho.'

pelo Bagaço Amarelo.

O mundo acaba amanhã às 11h?

Fixe, ainda dá para dar uma corridinha matinal!